XXVI.III

XXVI.III

Contorto e rannicchiato

Su di una sedia scomoda

Fra la violenta voce

Delle retoriche insulse.

Lo specchio dorato

Velato da un candido lenzuolo

Il viso fra le mani

Gli abbracci di persone dimenticate.

Dall’eleganza del tuo letto

Mi ascolti silenziosa

Con l’ingenuo sorriso

Dipinto cupo sul tuo volto.

Tra le braccia composte

Non hai più caramelle

Ma un rosario amaro

Che non  puoi regalare.

Col capo chino

Ti accompagno nel lento supplizio

Fra lacrime aride.

Né croci né incensi

Risvegliano respiri

Soltanto sinistri rintocchi

Ti abbracciano indicandoti la via.

Nel buio del legno

Sommersa da pianti di terra

Io vedo i tuoi occhi.

Con le mani raccolte

Nascondo il profumo

Che hai appena indossato.

Mi sorprendo a tenderti la mano

Mentre cammini con fatica

Per donarmi una carezza.